Barcos anclados en el barro

Los barcos anclados en un río invernal, con todos los colores opacos, en esta casa nuestra. Los vestigios de una vida en el agua, las arrugas sobre el casco y el destino a sotavento.
No hago más que pensar en remontar el paraná cargado de mística y de lunas en remojo y humedad.
Los barcos que fuman chimeneas esperando zarpar para lavar sus arrugas en el fetiche del roce con el agua.
La noche que llovieron estrellas, que la bruma cegó las balizas no quedó más que roncar y soplar el cuerno cada dos minutos. Una vida en el río.
La osamenta varada contra el barro. El cardumen de las tuercas oxidadas, en remojo a pleno sol. El casco vigente aunque agujereado. Abandonado. Profanado.

Toda el agua sin sal, toda América dibujada por mil ríos, cruzada por galeones saqueadores, historicos ladrones que buscaban el dorado y hoy se descomponen en el fondo del Río de la Plata.

En invierno duermen todos amarrados a orillas del Lujan. Unos días y a viajar.

En invierno los pibes de "la garrote" no se bañan en el río, aunque lo llenan de color y de shampoo.

En invierno vale navegar, juntar nueces en la isla y tomar mate junto al fuego. Vale caminar en la neblina y querer volver al río. A respetarlo y a vivirlo, en esta casa nuestra.